Que reste-t-il de mes amours?
Que des chairs putrides & moisies,
Que restes-t-il de mes beaux jours?
Qu'un coeur en peine, une ame meurtrie.

Cette ame si jeune, & qui pourtant me semble veille,
Lourde, lasse & flétrie,
Douloureuse commme la croix d'un prophète au soleil,
Et qui s'effrite lentement, comme du parchemin jauni...

Et je le traine, cette ame, dans mon corps maigre aux os saillant,
Souvent je tombe, & me relève, essuie mon front couvert de sang,
Souvent je tombe... Et je rêve, d'un abrit fait de terre humide,
Grouillant de vers, au parfum entêtant de chairs putrides,
Oui parfois je rêve de finir le voyage & de rendre ma croix,
Et je mettrai des fleurs sur ma tombe, puisque personne ne le fera...*~

~*Mutilated Archangel*~

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